Black-out.
On dit que lorsqu’on meurt, notre vie entière se déroule devant nous. Que la vérité se mélange au mensonge, que notre conscience s’éveille, nous faisant remarquer ce qui, jusqu’alors, échappait à notre jugement-oh combien déplorable! Les scènes qui ont marqué notre esprit refassent surface, tourbillonnant dans notre âme comme de la lave en fusion… Ceux qui étaient fous retrouvent leurs sens ; ceux qui étaient normaux pensent devenir fous. Mais ce n’était là que des suppositions, à lesquelles Placid ne pouvait donner aucun confirmation… Car il n’était pas décédé. Simplement évanoui. Il nageait dans les vapes, voguait parmi des souvenirs qui n’auraient jamais dût exister. On déroulait le fil de son existence, alors qu’il aurait simplement dût dormir paisiblement, en attendant que son corps ne retrouve sa contenance. Les cris de ses victimes résonnaient dans sa tête, comme un toscan sonnant à répétition. Ses dernières images se brouillaient ; il se sentait sombrer davantage, dans le passé, le présent, le futur. Les mœurs se confondaient, les valeurs se broyaient dans sa folie, les réminiscences s’étiraient jusqu’à disparaîtrent. La réalité évadait le reste , l’imagination démêlait avec difficulté l’horreur et le quotidien. Une voix lui parvenue. Lointaine. Une dernière pensée. Attraper le couteau. Se venger. Avant qu’il ne tombe dans les bras de Morphée.

Il en sortit quelques secondes plus tard. Avec l’étrange impression que des tonnes pesaient sur lui, l’enfonçaient sous la terre, l’anéantissaient. Son cerveau lui faisait aussi défaut : un brouillard épais semblait avoir remplacé ce qui, auparavant, étaient des images claires et sanglantes. Son nom , son âge…s’il ne fût de cette barbe de quelques jours, qu’il sentait sur son visage, il se serait sans doute questionné sur son sexe. Émotion étrange, dérangeante, que de ne pas savoir qui nous sommes. Il serra les dents, attendit avec espérance que sa personnalité refasse surface, qu’une illumination lui parvienne. Rien. Alors, seulement à ce moment, Placid leva légèrement la tête. Pour constaté qu’une étagère semblait dormir paisiblement sur lui. Autant ne pas la réveiller… Immobile, P. retenait sa respiration. En espérant que cette sensation de plomb partirait, que le sentiment d’être un étranger dans ce corps se dissiperait. C’est bon de rêver. Jusqu’à ce que le cauchemar prenne le relais.

Il se nommait Placid. Cette évidence, tranquillement, se frayait un chemin dans les méandres des souvenirs qui tournoyaient. Un prénom bien cruel… Comment avait-il pût le supporter tant d’années, sans songer à le faire changer? Un sorcier. Ça aussi, c’était un fait. Les éléments dispersés se regroupaient enfin, mais si certaines choses devenaient claires, d’autres restaient floues. Ainsi, il se rappela de son père, homme bon et sympathique, et P. eût un sourire, en se disant qu’il devait sans doute être très chanceux d’avoir un tel géniteur. N’empêche… il restait mélangé. Comment démêler la fiction de ce qui c’est réellement passé? L’adulte était resté trop longtemps allongé… Il allait se lever, repousser l’étagère, lorsque sa main, étendue sur le sol, frôla les contours d’une arme blanche. Que… On cherchait à l’assassiner? Trop tôt. Trop tard. Pour soutirer des conclusions, alors qu’il ignorait jusqu’à sa manière de pensée, précédemment. Délicatement, l’homme souleva l’étagère, avant de l’envoyer valser sur le mur d’à côté.

C’est là qu’il l’aperçût. Celle qui, quelques secondes auparavant, l’observait avec un sourire cruel. Il ne remarqua pas immédiatement l’objet qu’elle tenait entre ses mains, ses yeux étant occupés à la dévisager, de long en large. Un regard de jade, des lèvres de roses. Des cheveux d’ange, une peau de lin. Le serpentard resta un moment debout, un air béat sur sa figure habituellement de glace. On eût dit qu’il pourchassait cette fille qu’il ne l’aurait pas crût. De-même, il ne comprit pas sa présence sur les lieux. Que faisait une si douce perle, dans une bibliothèque, en…pleine nuit? Peut-être étaient-ils des amants secrets? Oui, ça devait être ainsi. Il allait s’approcher, sans davantage de questionnement ni d’hésitation, pour la prendre dans ses bras, lorsqu’il remarqua la chandelle. Un flash. Minuscule. Tout petit. Lui qui rit. Elle qui court. Il baissa la tête, fixa la plancher, déboussolé. Mais qui était-il, bordel? Un homme. Ça, c’était assez certain. D’âge mûr. Ça aussi, il pouvait l’affirmer, sans hésitation. Nommé Placid. Et qui, de toute évidence, connaissait cette jeune femme. Qui ne semblait pas être sa copine, malheureusement. De nouveau, il descendit son regard. Pour apercevoir à nouveau le couteau. Un lien. Faussé. Par la pensée qu’il est bon, et elle, mauvaise. Réflexion stupide. Sauf si on considère que, même amnésique, P. demeure imbu de sa personne.

« Ceci vous appartient sans doute, mademoiselle. »

Il ramasse l’arme, la tendit dans sa direction. Sûr de lui… mais un peu plus idiot, lorsque sa mémoire est absente. L’adulte chercha dans son esprit, tenta de se rappeler l’époque. En vain. 1993? Non. 2000? Sûrement pas…2100? Dans les alentours, sûrement… Alors, pourquoi cette femme trimballait-elle une dague, dans un …château? Et comment avait-il abouti sous un rayon de bouquins poussiéreux? Il leva les yeux vers elle, cherchant une explication. Avant de prendre à nouveau la parole, cherchant posément ses mots :

« Pourriez-vous m’expliquez ce que…euh…je fais ici? »

Manque d’assurance. Pour la première fois de sa vie, P. manquait d’assurance. Mais quoi de plus normal? Comment peut-on être certain de soi lorsqu’on se réveille, coincé sous un étagère, en compagnie d’une fille qui te regarde cruellement, et un couteau? Flash. De-nouveau. Ils allaient se succéder rapidement, dans les prochains jours. Des cris. La souffrance. S’était-il fait torturer par cette femme ?
Question sans appel, réponse sans sens.